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与徐无道分别后,温华依旧漫无目的地游荡。
怀中那柄平平无奇的铁剑,是他如今唯一的慰藉。
他时常摩挲着剑身,徐无道那双清亮平静、仿佛能洞悉一切的眼眸,以及赠剑时那份不言自明的期许,便会清晰地浮现在脑海。
那是一种无声的鞭策,仿佛在说:剑不应蒙尘,人不该沉沦。
感激之余,更多的是对前路的茫然。折剑的决绝,此刻化为穿心刺骨的悔,昔日剑客的骄傲碾碎成尘。
他如一缕孤魂,怀抱着那柄剑,也怀抱着无尽的自我诘问:背弃了剑,是否已被剑永弃?
数日后,温华行至一处荒郊。
天色骤变,豆大的雨点毫无征兆地砸落,转瞬便化作倾盆之势。
他狼狈地奔逃,寻到一处早已荒废的破庙屋檐下躲避。
雨幕如织,天地间一片迷蒙。雨水击打着残破的瓦片、枯黄的草叶、坚硬的石阶,发出各种各样的声响,密集而富有节奏。
温华抱着双臂,蜷缩在角落,听着这自然的交响,心中百感交集。
昔日挑灯练剑的执着,与兄弟们大口喝酒、大块吃肉的快意,还有徐无道那从容不迫的身影,一一在眼前闪过。他想起自己曾如何珍视手中的木剑,又如何亲手将其折断。
一股难以言喻的酸楚与悔恨涌上心头,几乎要将他淹没。
“难道……我真的错了吗?”他喃喃自语,声音被淹没在哗哗的雨声中。
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